Arnaldo Jabor é o cara... vale a pena ler até o fim...

A depressão nos salva da alegria de mercado

A depressão não é comercial, me disse uma bichinha chorando,
um costureiro à beira do suicídio que tinha de sorrir sempre, para
as freguesas, para as fotos, senão perdia a clientela e a fama.

Por acaso, no mesmo dia, fui ver As Horas - baseado na vida
e nos textos de Virginia Woolf, a grande escritora suicida -, filme
em que correm paralelas três fases da infelicidade da mulher nos
últimos cem anos: a depressão pós-vitoriana, a depressão dos anos
50 e a depressão de hoje.

O filme é ótimo e, além disso, achei uma delícia me banhar
na tristeza sem salvação, num mergulho mortal no mundo do
desespero, para contrabalançar um pouco a obrigação de ser feliz
que nos enfiaram na alma.

Hoje, é proibido sofrer. Temos é de "funcionar", temos de
rir, de gozar, de ser belos, magros, chiques, tesudos, em suma,
temos de ser uma mímica dos produtos de "qualidade total". Para
isso, há o Prozac, o Viagra, o Xenical, os uppers e downers; senão,
nos encostam como arcaicos, depreciados como um velho
liquidificador.

No entanto, na psicanálise e na história cotidiana, a
depressão tem grande importância para a sabedoria. O maníaco
ansioso é movido por uma pressurosidade desatenta para a
complexidade dos fatos. Os maníacos ansiosos, os eufóricos por
obrigação são vítimas, objetos de irracionalismos e
superficialidades. Muitas vezes, a depressão é confundida com
profundidade, quando, no duro, é só bode preto mesmo. Mas, sem um
desencanto com o sentido da vida, sem um ceticismo crítico, sem a
morte no pensamento ninguém chega a uma reflexão decente. O bobo
alegre não filosofa pois, mesmo para louvar a alegria, é preciso
incluir o gosto da tragédia.

No pós-guerra, tivemos o existencialismo, o suicídio da
literatura com gênios como Beckett e Camus ou o teatro do absurdo,
quando o homem podia hesitar entre o sim e o não, entre a vida e o
nada. Esse filme As Horas nos mostra como a depressão é histórica
também. Ela muda de cor com o tempo.

Temos a depressão de três mulheres aprisionadas num
cativeiro doméstico, com a sexualidade torta, escondendo
homossexualismo e severa melancolia atrás de sorrisos trêmulos. As
tristezas do passado são mais conhecidas. A infelicidade da mulher
de hoje é mais dissimulada na alegria obrigatória.

O "bode pós-moderno" é mais geral, masculino e feminino. É
uma insatisfação, a sensação de estar aquém de uma felicidade
prometida pela propaganda e pelo mercado, over-promises que não se
cumprem. É impossível ser feliz no lar como nos anúncios de
margarina, é impossível ser tão sexy como nos anúncios de cerveja.

Saí do filme com a impressão de que as mulheres sofrem mais
com o mal do mundo, carregam o fardo da dor histórica por serem
mais sensíveis, mais dominadas. Os homens, donos da ilusão fálica,
escamoteiam a depressão com uma "mania" qualquer, com uma obsessão
bélica, financeira ou política, enquanto as mulheres ficam com a
dor incompreendida.

Eu vi o sofrimento da geração de minha mãe. Não havia essa
infelicidade esquizofrênica de hoje, mas era uma infelicidade
tristinha, com lâmpada fraca, uma infelicidade de novela de rádio,
de lágrimas furtivas, com os maridos reinando ferozmente sobre as
famílias. Outro dia vi a Jacqueline Kennedy falando num
documentário. Até ela, primeira-dama, falava com voz de bonequinha,
para não "desagradar" aos homens e, no mesmo filme, a Marilyn
Monroe, uma escrava de carne da Casa Branca, cantava ridiculamente
para o presidente com voz de débil mental.

Era assim. Hoje, mudou a dominação. Se antes as mulheres
eram prisioneiras dos maridos e do lar, hoje estão soltas no
mercado. A fragmentação das famílias também as despedaçou em coxas,
peitos, bunda, boca, como um retrato físico do mundo não-linear. No
Brasil, tivemos um "feminismo de mercado' - a grande "conquista"
das mulheres nessa falsa libertação subdesenvolvida foi uma espécie
de prostituição light, liberdade em boquinhas de garrafa e em
rebolados de TV. Na mídia atual, parece que só as mulheres têm
sexualidade, retratadas com uma voracidade típica de homens. Na
mídia, as supergostosas ostentam uma virilidade sexual que se
desfaz de perto: todas as bombadas, as turbinadas falam como
meninas querendo amor e casamento.

Só que essa "alegria" vai acabar. Vemos no ar do tempo uma
nova era de grossura e reacionarismo. Bush vem aí. Ele é
antiliberdade, a favor da virgindade, antiaborto, antidireitos
civis. A América que inventou o happy end, que sempre produziu essa
alegria "de mercado", está a tramar uma tragédia mundial que vai
mudar o pensamento do mundo, dentro e fora dos USA.

Vai diminuir a fé na euforia americana, essa felicidade
vagabunda que temos para nada, para a ilusão e um narcisismo sem
peias, uma felicidade "fetichizada" em êxtases volúveis, visíveis
em clubbers e punks de butique, em raves sem rumo. As cenas de
horror que veremos, o terrorismo multiplicado pela obra de Bush
obedecendo ao Osama, os corpos mortos chegando a Washington, a
interrupção do sonho globalizante, tudo isso vai trazer uma nova
depressão mundial. E talvez nosso único consolo seja pensar que,
assim como Hitler nos fez amar a democracia, Bush pode estar nos
devolvendo, em seu surto psicótico, uma época menos histérica, mais
humana, até que a roda da estupidez volte a cobrar novas mortes.

A fossa nos humaniza. Sejamos felizes sabendo que o happy
end - invenção de Hollywood - não existe. Tudo acaba mal na vida.
Vá ver As Horas e saia revigorado pelos prazeres do bode preto.
Depois, tome um Lexotan e durma infeliz.